Coplas traídas desde la arena
del frio barro que hay en la encina
las manos prestas como candela
a puro nervio tomaron vida.
Y ya se escuchan. El resonar
viejas trompetas, que se preguntan
que hay en la arena.
Ay” en la arena, aquella arena
la misma arena que ayer bañara
las manos dóciles de la doncella.
Las fieras manos de aquel guerrero,
o las manos dañadas del buen labriego.
La misma arena, distinto tiempo,
Lenguas malsanas irán diciendo.
Que se cosecha, y que se labra.
Y queda corta la palabra en verso.
El verso en palabra, de aquel que inventa
A falta de texto. Palabras necias.
Enmudece el tiempo, y alargan horas
de justo aprecio, siempre sincero,
amistad noble, español caballero,
que deja en cada letra, sentir somero.
Sobran palabras, o falta texto,
quien lo diera si está completo,
ya todo dicho quedo y expuesto.
Quedo en el verso, la aclaración,
sin más reverso. Poeta amigo
noble y sincero, siempre a mi vera,
me das compaña, llenas mi tiempo.
Tu voz calma mis días necios,
y aumenta y aumenta la amistad en pleno,
siempre sincera, sin otro texto.
saberte cerca es mi pago cierto.
Francis Falcón.
